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Yo no lo sé de cierto

A punto de cerrar el telón de lo que ha sido un inexpugnable 2021, que me ha dejado con más dudas que certezas, tomo prestada una frase de Jaime Sabines, el espléndido bardo chiapaneco, para admitir que hay demasiadas cosas cuyo significado no sé de cierto, pero supongo.

Me pregunto, por ejemplo, ¿soy una ola de conciencia? Y si, de hecho, soy una ola de conciencia, ¿en qué mar habito? ¿Cuándo soy? ¿Cómo soy? ¿Dónde soy? ¿Soy un poco del todo? ¿Soy un mucho del poco? ¿Soy un fragmento separado de la esencia? ¿Soy una gota en el aguacero de la esencia? ¿Soy todo un mar en busca de la esencia?

¿Soy el personaje de un sueño en espera de ser imaginado? ¿Soy un personaje del sueño de un soñador que no sabe aún que sueña? ¿Soy el sueño que anhela ser soñado? ¿Soy una chispa fugaz de la Creación? ¿Soy la chistera de un mago esperanzado? ¿Soy lo que aspiro ser? ¿Soy lo que habría de ser? ¿Soy aquello que fue o tan solo lo que tal vez sea?

¿Existo en el terreno de la potencialidad? ¿Me desplazo en la fluidez de lo que sería posible? ¿Soy el germen de un ser presto a germinar? ¿Soy el fruto que desearía no haber caído? ¿Soy una posibilidad que aspira a la probabilidad? ¿Soy una esfera de luz girando en un caldo de electrones? ¿Soy un haz de luz atrapado en el volcán extinto?

¿Soy uno de los vientos que el meteorólogo anunciará mañana? ¿Soy la lluvia del invierno que toca ya a la puerta? ¿Soy la nube solitaria en un firmamento sin estrellas? ¿Soy un eco sonoro en la montaña enardecida? ¿Soy el ala de una mariposa en reposo? ¿Soy la mano extraviada de un gigante minusválido? ¿De qué onda vibratoria formo parte y a qué intención pertenezco?

¿Qué más podría ser? ¿Qué más podría hacer? ¿En cuántos recovecos de Universo habito? ¿Quién querría imaginarme? ¿Quién escribirá el poema del que soy un orgulloso decasílabo? ¿Puedo llegar a ser o tan solo he sido? ¿De cuál narrativa formo parte? Si estoy aquí, ¿dónde es aquí? Y también me pregunto: ¿quién más me podría haber imaginado?

¿A qué se debe mi alegría? ¿Hay alguna madeja en particular de la que surja mi felicidad? ¿Quién le abrió la puerta a mi sufrimiento? ¿Me soy ajeno a mí mismo? ¿Cuál de todos los verbos es el que me habla? ¿Aquello que ven mis ojos me pertenece? Si no estoy, ¿a dónde me podría haber ido? ¿Hay algo que se le escape a la conciencia?

¿Qué se dice a sí mismo el oído? Si no hay espacio ni tiempo, ¿es capaz de volar la mariposa? ¿Todo sucede a cada instante o es tan solo un suspiro? ¿Hay algún lugar donde se pueda esconder la nada? ¿Es un mapa un pedazo de la realidad? ¿La intención es también creación? ¿Es posible oír el eco de los pasos no andados?

Si formo parte del océano, ¿soy el océano? Si formo parte de la montaña, ¿soy la montaña? ¿Es la realidad un deseo ¿Desear es poseer? ¿Poseer es desear? Y si me siento a esperar a la esperanza, ¿durante cuánto tiempo sería razonable esperar a que se cristalice sin llegar a la desesperación?